MOTHERFUCKERS NEVER DIE

Estoy esperando que se muera Pinochet.
Tomo sopa de zapallo con jengibre y espero que se muera Pinochet.
Leo el New York Times dominical y espero que se muera Pinochet.
Me echo un rato a dormir siesta y espero que una vez que despierte, algún cable me diga que el hombre ya metió un pie en su hoyo negro.
En este minuto no puedo evitar recordar a mi abuela, quien siempre hablaba “del viejo de mierda” y rayaba cada foto de él que encontraba en el diario. Tenía razones profundas para hacerlo. Yo en cambio, que nunca pude tener una rutina diaria con mi abuela porque “el viejo de mierda” nos había exiliado, dibujaba a Pinochet como Pinocchio.
Ojalá que mi abuela no se cruce con Pinocchio en la otra vida. Realmente la pondría de muy mal humor.
Ahora que pienso en la otra vida, me pregunto qué pasa con los grandes asesinos de la historia que nunca pasaron una noche en la cárcel, celebraron su último cumpleaños asomado en el balcón de su casa y se pasearon por su barrio como ex funcionarios públicos jubilados. No quiero ponerme metafísica, pero dónde diablos va a parar el alma de un hombre que asesinó (oficialmente) a 3 mil personas? 3 mil, no 3. Personas, no caracoles.
La otra tarde venía caminando del metro L a mi casa, por North 7, y pisé sin querer un caracol. Estaba ahí parado en la mitad del cemento. Han pisado un caracol? Es de las cosas más tristes que te pueden pasar en Nueva York. Inmediatamente lo recogí y guardé en un pedazo de confort.